Ignorance is Bliss

Aquel día estábamos en un local de esos terriblemente acogedores. Cogiste mi mano con suavidad y dijiste entonces algo que no logré oír bien. Sonaba jazz de fondo y las luces eran agradablemente tenues. Sonreí mientras correspondía tus caricias. Te besé y, sin embargo, no te pedí que repitieras aquello que dijiste. Me quedé con la versión de mi imaginario, convencido de que esa noche merecía ser feliz.

"water is my eye, most faithful mirror" José González

Sogni Sfuocati

Olvidaste la huella de mi zapato
en una noche de luciérnagas livianas,
mientras el caracol del décimo Espejo
me oía silbar aquel sueño abandonado en un buzón.

Negaste vítreos sueños fraguados
en yermos campos de soledades ilesas,
en la perplejidad del alabeo de las espigas.

¿Qué será ahora de todo aquello?
Si nunca supiste de la hipnosis inasumible de la lumbre,
de las confidencias harineras de la alacena,
ni aun del ronroneo nocturno del mimbre.

Quién advertirá ahora el cielo vacuo,
los ecos de bondad del cabello cano,
aquel pie izquierdo afligido y sin nube.

Foto: Fuzzy Dreams (R.)

Languages To Remain Silent In

Foto: summer lovin' (CDcrew)

And away she faded,
through a still melody of a dimming moon and fainting trees,
chords of hearts dismissed and bonds untied.
Tell me how could it have been foreseen...
Failing to uncover a word to mumble, unwise,
he just kept on learning languages to remain silent in.

Óptica Surrealista

Tampoco diría que son vagos.

El montador de esta película me destina las mismas imágenes una semana tras otra, el guionista apenas ofrece variantes mínimas, y seguramente tengamos que culpar al productor de la censura de cualquier traza de escena erótica.

Y sin embargo, aquel día algo cambió. Aquel día apareció una chica dulce, simpática y por ende, bella. De blanco y con gafas, para más señas. Negligencia del productor (o no) me encontré en una escena en la que ella se reclinó hacia mí, posó suavemente sus manos sobre mi rostro y mirándome a los ojos de forma curiosa, situó su cara a pocos centímetros de la mía.

-Aquí. Mi lóbulo izquierdo. Mírelo fijamente.

Pez fuera del agua. Asumí con la naturalidad que pude la sensualidad de aquella escena. Sin dejar de mirarme a los ojos, los sopló. Ahora era yo el dueño de la mirada interrogante. De nuevo, su sonrisa.

-Tiene usted hipermetropía en el ojo derecho. No es grave porque se apoya en el izquierdo que es con el que realmente ve.

-No "realmente", creo que en ese ojo sufro de un acusado (tantas veces) surrealismo. Quizá usted me lo pueda diagnosticar, no sé... graduar.

-Me temo que no tengo lo necesario, caballero.

-Debe tener algún aparato para ello, señorita. Algún calibrador de Desnos, medidor de Breton... alguna suerte de artilugio con nombre seguramente francés.

Me miró con esa ceguera típica hiperrealista, por lo que no pude más que regresar al trabajo, cabizbajo.

Foto: Window Cleaner (Casslass)

Être un tête en l'air

Me encontraba en un monólogo de sentidos cautivos en alguna parte cuando escuché:

-¡Si es que vives en tu mundo! Ensimismado... míralo

Pero fui yo quien la miró. Y por un segundo, perdido, como si ella fuera una desconocida. Pensé entonces que no le faltaba razón. No sólo yo, todos vivimos en nuestros propios mundos. Sólo una pequeña parte de lo que percibimos proviene de nuestros sentidos, de ese mundo objetivo, externo, real y común a todos. El resto, que es la mayor parte, es simplemente una invención (fundamentalmente inconsciente) de nuestro cerebro. Interpolaciones, silogismos, inferencias y demás mecanismos deductivo-interpretativos. Es casi seguro que todos esos procesos difieren en tí y en mí, así que vivimos en nuestros mundos, que bien podrían ser muy distintos y...

Foto: Birds Nightmare
(mickryan)

-¿Ves? lo estás haciendo de nuevo. Tienes la cabeza llena de pájaros.

Casi imperceptiblemente y en esas pocas palabras, su tono pasó, con cadencia prácticamente silábica, por el reproche, la incomprensión, la resignación y finalmente la pena.
Pero yo, entiéndanme, sólo sabía sonreirla.

-Lo sé. Llevo escuchando eso toda mi vida. Pero no te preocupes, un día de estos los sacaré y los enjaularé fuera de ella. Un día. Otro día.

Improvisando puro cuento

- ¿A qué esperas, pino-puente? Dispara.
Tu sonrisa paraliza, pero sabes que puedo hilar tus palabras.

- No escondas a medias tu inseguridad...
¡Pum! Gardenias, ¡Pum! Pomo, ¡Pum! Gentío, ¡Pum! Cruces, ¡Pum! Abril,
¡Pum! Cardiopatía, ¡Pum! Alféizar

- Déjame contarte...
...acerca de Gardenias abandonadas a la rima de un bolero.
Bolero de un figurante de mirada perpleja, hombros abreviados y jersey a rayas.
...de añoranzas de respirar boca-abajo, de reunir arrojo para girar un pomo
ya marchito de asirlo.
Puerta de miradas sesgadas y paso-atrás, de abróchate el botón y "quizá otro día".
Déjame contarte...
...de él y su verticalidad que tirita con casualidades sin prisa, ¡pese al frío!
...sobre un gentío de trajes sin cabeza a eludir con cruces de acera, si viste
ojos de Abril.
Déjame contarte...
...de calles borrosas, patios-maravilla clausurados, peligros sin aviso,
páginas selladas, recuerdos difuminados, de dolor sin permiso...
y claro, de dos planetas con cardiopatías acompasadas.

- ¡Pero no utilizaste la última palabra!

- Nunca lo hago. Sabes de mi amor sistémico a lo inconcluso.

- ¿Y un final?

- Lírico y prestado: cisnes en pas-de-quattre, uvas y vino blanco, y claro...
una perdiz que echaba un hilito de sangre por el pico. Los dos lo
quisieron. Los dos.

Renovarse y/o/es Morir

Foto: Abrazo Estrellado (R.)

Compadezco y mudo muebles hastiados de cohabitar,
remiendo cuerdas deshilachadas en vaivén,
velo ecos esparcidos por doquier y por desdén.
Renovarse o morir.

Colecciono miradas de reojo, de latón y mate,
juego con mis dos manos cogidas del olvido y del no quiero.
¡Qué tristeza ver llover pestañas sin que un corazón las sople!
Renovarse o morir, morir y renovarse.

Tacto vendado. Yemas de mis dedos recorriendo astillas,
amotinadas en paredes ahogadas en ceniza.
Estrellas desvaídas y a los pies de la gravedad.

Exilio desenfocado y voluntario, de tu hueco forzado.

Vayamos por partes... renovarse es morir.